Зак Эфрон отказывается пожимать мою протянутую руку: «Чувак, я не могу, у меня сыпь от ядовитого сумаха». Я незамедлительно делаю вывод, что это – новое, не позволяющее рукопожатий алиби для знаменитого чистюли.
И на первый взгляд, когда мы стоим плечом к плечу у стойки администратора в ресторане Soho House в западном Голливуде – мне приходит в голову, что, возможно, Эфрон перенял привычки Говарда Хьюза. Правда, он не надевает на ноги коробки из-под бумажных платков, вместо этого он щеголяет в виде бездомного городского ниндзя: на нем черная футболка от Lacoste, поверх которой надета черная ветровка с натянутым на голову капюшоном. Только одна его рука всунута в рукав, - второй рукав свешивается как хобот парализованного слона. Честно, он кажется немного чокнутым.
Сейчас около шести вечера, мы приехали посмотреть третью игру финала NBA, которая проходит в Бостоне – и это значит, что мы не будем сидеть на привычных для Эфрона местах в первом ряду стадиона Staples Center. Агент Эфрона должен был зарезервировать нам отдельную комнату, в которой мы могли бы поесть и посмотреть игру, но девушка-администратор щелкает по клавишам своего компьютера, и не может найти заказ. «Может быть, заказ сделан на мое имя», скромно предполагает он. «Я Зак Эфрон».
Она широко улыбается подобной незаносчивости: «Вы милый».
читать дальше